Ah les alexandrins, beaux et purs en quatrains
Pour compter sur vos doigts, alors ça rentre ou pas?
Ça fait dix, ça fait douze, c’est tracé au compas
Ça danse et ça s’envole un peu comme un refrain.
Vous voulez des sonnets emportant comme en train
Au temps des souvenirs, l’enfance, ses appas
Ça sent la cour d'école, les poèmes de papa
Jamais prose n’aura leur charme souverain.
Vous voulez du classique, du triste romantique
Vous aimez que ça pleure la voyelle tragique
Et si les mots se meurent c’est d’un bien doux trépas.
Pourtant les vers aussi se rêvent en liberté
J'ai leur plainte en écho, leurs soupirs attristés,
Par autant de contrainte pour aussi peu d’entrain.
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