On se délite, on s’étiole
On quitte la farandole
De nos amours sublimes
Aux ailes trop fragiles
Pour voler plus longtemps
Dans le porter du vent.
Mais les saisons défilent
Nous voilà épuisés.
D’ailleurs quelle importance
On ne s’était rien promis
D’autre qu’une illusion
Quelques heures de magie.
On s’aime encore bien sûr
Mais déjà j’envisage
La peau douce de ton dos
Comme un lointain rivage,
Saupoudré de sépia
Que je ne reverrai pas.
Nos feux étaient ardents,
Il reste quelques braises.
Se peut-il qu’une brise
Charitable les attise,
Sur un prochain printemps,
Avant de nous épandre
Avant de nous faire cendre…
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